Письмо издателям

олегу - полторы штуки, доктору сотню
кому там еще, черт, уже даже не помню
джиму - 150 карначику - 100, брищуку - полтинник,
считаю в уме, когда стою в очередях метро и поликлиник
если бы вы знали, ох, если бы знали, как вы меня заебали
как меня дастало, ехать в метро, как меня дастало
"вы выходите на следующей?", и руку на плечо,
в другой раз дам в ебало, в это время, как Зоберн,
мой большечленный друг подписывает книги в Голландии
- я курю бамбук, все потому что у него большой нос,
большая шняга и вообще он похож на еврея,
у него нет стиля, я писатель, а он литературный фраер
вообще просто зол, что он так и не отнес мой рассказ в эскваер
и меня не будет в декабрьском номере, и я не получу 8 тысяч рублей
и он похож на еврея
издатели, господа издатели, издайте меня поскорее, издатели
мои стихи и рассказы хотя бы в мягком формате
а то я в конец охуею,
издатели, это не дело, еще пару лет, и привет
Зоберн подписал уже сорок книг в Голландии, а я
намазанный мазью от чесотки, уговариваю бомжа встать с тротуара
найти место потеплее, в этот момент смешиваются два перегара
и где-то на высоте взрываются звезды, не заходите ко мне в гости
с пивом, иначе мне не написать этого безумного романа,
чтоб человечество покончило с собой, не выдержав моего совершенства
хотя мне и этого будет мало

еще раз прослушаю эту грустную песню про видеокассету
и в лучшем случае заснуть в эту ночь не смогу, а в худшем – свихнусь напрочь
срочно надо выпить, только не одному. а этой девочки снова нет дома.
издатели, господа, издатели, издайте меня уже к чертовой матери.
хоть я никогда и не мнил себя писателем, я написал десять страниц повести.
и если у вас есть хоть сколько-нибудь совести, издайте меня наконец-то
кроме того, в детстве я писал рассказы про какого-то гномика.
он пудами ел соль. это тоже можно напечатать отдельным томиком.
издатели, господа издатели, все ж мы люди, прекратите эти издевательства.
ведь я слишком молод и красив чтобы работать руками.
я ходил на кастинг дома 2, но меня не взяли. и на фабрику звезд я вряд ли пройду
издайте меня, а то гореть вам в аду. мне ведь надо водить девочку в пиццерию на что-то
катать ее на луноходах. господа, издатели, господа издатели.
вы ведь не знаете, что ее зовут Надей.
мой рост метр восемьдесят, русые волосы, глаза голубые как кратеры
какой-то голубой планеты, мой меч длинный красивый, сияют латы
я остроумен, я как и все люблю Маркеса, Радиохэд и Джармуша
и Веласкеса тоже полюблю если вам, будет угодно, ведь вы же художница Надя
но если господа издатели не напечатают десять страниц моего бреда
я, Надя, не свожу вас в пиццерию, не покатаю на луноходе, не посвящу вам стихотворение Фета
и вообще я свихнусь, если еще раз послушаю эту песню про видеокассету